Стихи.

Согретый пожаром, морозами вскормлен,
Раскованный ветром, решёткой крещён,
Рождённый в дороге чтит табора корни,
И помнит пустыни умытый дождём.
Небо в звёздах,
Рек серебро, да костров горячая медь.
Наш дух - воздух!
Нам ли с тобой не петь!
Отмеченный плахой, лесами схоронен,
Забытый отвагой, воспитан войной.
Разбуженный солнцем, устанет в погоне,
Да сном утомится искавший покой.
Навет - не помеха, покуда есть Вера!
Стена - не преграда для тех, кто в пути.
И окрик - не сила, и выстрел - не мера,
Когда тебе солнце шепнуло: "Лети!"

Когда-то давно я ему сказал, что он для меня, всё-таки, скорее, не музыкант.
- А кто? - удивился он.
- Поэт.
Он помолчал.
- Так это же комплимент!
- Ну.

Совершенство.

Давно обратил внимание на то, что особым совершенством обладают одноразовые вещи - ручки "Бик", зажигалки "Крикет"...

Люди, впрочем, тоже одноразовые, а не сработало.

Кактус.

Навеяло:
http://modus-cogitandi.livejournal.com/203692.html?style=mine

В шестидесятые пошла мода на кактусы, лесные коряги, покрытые лаком, и карликовых доберманов. От добермана, этого злобного, вечно трясущегося существа на тонких ножках, господь уберёг, а коряг в доме появилось много – мамина сослуживица сильно увлекалась этим делом, участвовала в выставках, и дарила, дарила…

Откуда появился кактус, я не знаю.

Он был длиной в один сантиметр, из него торчали колючки. Поместили его на подоконник. Было обещано, что в отдалённой перспективе, он зацветёт цветком неземной красоты.

Прошли годы. Его поливали. Выглядел он всё так же хорошо – длина один сантиметр, колючки.

Кактус – замечательное растение. Я до сих пор не знаю, жив был пациент, или мёртв. Но лет двадцать к нему относились как к живому.

Наверно, кактусы изобрели древние египтяне.

Вдруг, целиком сыграет. Понравилось.